Je veux être de ce cercle privilegié,
De ces poètes tourmentés qui de leur plume
Font jaillir de l'océan les fortes écumes,
Qui mettent la langue à leur pieds.
J'aurais voulu écrire l'horloge de Baudelaire,
Sentir les vibrantes douleurs dans mon coeur,
Ecouter parler les secondes au fil des heures
Et parier avec le temps une vie en enfer.
J'aurais voulu écrire comme Lamartine
M'énivrer à la source des envies,
Etre la feuille réveuse toute flétrie,
M'isoler, fuir cette vie mesquine.
J'aurais aimé avoir la plume de le conte de Lisle,
Chanter les pas abiles de la panthère noire
Ramenant la viande fraiche à ses petits un soir,
Et fustiger les modernes des grandes villes.
J'aimerais une amante avec qui je pourrais boire
Du vin, me sentir transporté, me laisser mourir
Dans un lit plein d'odeurs légères, puis sentir
Qu'un ange viendrait ranimer les ternes mirroirs.
